#2

Als die Luftballons aufgeblasen waren, machten sie Ernst. Selbst der Klassenclown hatte längst aufgehört mit seinen Fettpölsterchen. Cremefarben ihre Rüstungen, „Air“ hießen die Kampfstiefel, „Energy“ ward ihnen in bunte Feldfläschchen gefüllt. Er aber, er blieb hängen. Ihn hatten die Erinnerungen sich gegriffen. Im hinteren Teil der Aula, wo der Applaus nie so richtig ankam. Da sah sein Abschlusszeugnis für Augenblicke zu ihm auf, als wäre es das Allererste: Mehr würde ein Leben ihm niemals zaubern können, mehr ist nicht! Zehn Jahre, die weitere fünfzig, sechzig, siebzig Jahre bloß ärmer machten, immer ärmer! Unter Gesten, dass es ja nun nicht mehr weiter wichtig sei darum, streiften die Erinnerungen ihm den Körper ab. Sie ließen den Körper gehen, zur Aula hinaus und einmal um die Welt. Ihn jedoch behielten sie da. In einer Aula von vor fünfzig, sechzig, siebzig Jahren, wo Luftballons lagen und wo der Applaus nie so richtig ankam.